Olá,
Como vão?
Hoje vai aqui mais uma poesia sobre a nossa insistência em lutar por pessoas e sentimentos nada recíprocos .
Abraços e tenham uma excelente semana

Sem volta

O sol já está se pondo
E você procurando alguma luz
O livro terminou
E você ainda lê aquelas velhas páginas

A felicidade lhe sorrindo hoje
E você presa a tristeza de ontem
A vida chegando ao seu fim
E você tentando entender os meios

As lágrimas já escorreram
E você ainda se lamentando
A piada foi contada
E você procurando a graça

O café esfriou
E você nada saboreou
O poeta anda sem inspiração
E você declamando suas poesias

O teclado quebrado
E você ainda batendo na velha tecla
O coração foi quebrado
E você em vão juntando os cacos para colar.

AUTOR: HONORATO, Sandro.

Olá,
Como vão?
Hoje vai aqui mais uma poesia sobre a nossa insistência em lutar por pessoas e sentimentos nada recíprocos .
Abraços e tenham uma excelente semana

Sem volta

O sol já está se pondo
E você procurando alguma luz
O livro terminou
E você ainda lê aquelas velhas páginas

A felicidade lhe sorrindo hoje
E você presa a tristeza de ontem
A vida chegando ao seu fim
E você tentando entender os meios

As lágrimas já escorreram
E você ainda se lamentando
A piada foi contada
E você procurando a graça

O café esfriou
E você nada saboreou
O poeta anda sem inspiração
E você declamando suas poesias

O teclado quebrado
E você ainda batendo na velha tecla
O coração foi quebrado
E você em vão juntando os cacos para colar.

AUTOR: HONORATO, Sandro.

Olá,
Como vão?
Hoje a poesia é sobre a morte. Mas o que vem da morte quando se faz poesia?
Fica o questionamento (ou não kkkk)
Abraços e tenham uma excelente semana

A morte do Poeta

O Poeta calou-se
Seus lábios não pronunciam frases sem sentido
Somente entonam o seu entusiasmo
Para o novo romance vivido

O Poeta ensurdeceu
Não ouve mais conselhos alheios
Decidiu colocar a mão no fogo
Por este sentimento verdadeiro

O Poeta mudou-se
Para a Terra Prometida
Onde somente os de Puro Coração
A alcançam durante a vida

O Poeta descansou
Finalmente sua mão da caneta negra cansou
Hoje ela dedilha a sua musa
E alisa os cabelos daquela mesma cor

O Poeta morreu
E para a amada escreve mil poesias
Descobriu que tudo que já escreveu
Se tornou realidade um dia

Ah, o Poeta se apaixonou!
E assim sua frase favorita se desfaz
“Eu sou poeta e não aprendi a amar”
Hoje, ele ama e demais.

AUTOR: HONORATO, Sandro.